Afinal, se Deus é amor, por que nós sofremos? Essa é uma pergunta que costumamos escutar de quem não é cristão. E para muitos, a dor é vista como um castigo, uma punição divina, uma espécie de acerto de contas com o destino. Mas à luz do Espiritismo — e, especialmente, dos ensinamentos de Joanna de Ângelis — a dor tem um papel muito mais elevado: ela é instrumento de crescimento, transformação e de libertação interior.

Joanna de Ângelis, em sua série de obras psicografadas por Divaldo Franco, nos convida a olhar para a dor com mais profundidade. Ela diz que: “A dor é o aguilhão que desperta o ser do torpor da ilusão.” (Joanna de Ângelis – O Ser Consciente)

Aguilhão é uma espécie de espinho ou estímulo que provoca uma reação, como o ferrão que estimula uma abelha a se mover.

Torpor significa um estado de dormência, apatia, ou inércia — estar “dormindo” para a realidade, desconectado da verdadeira essência.

Ilusão é o que nos engana, uma falsa percepção da vida, como se estivéssemos presos a coisas passageiras, enganados por aparências e desejos superficiais.

Juntando tudo:
A frase quer dizer que a dor funciona como um estímulo que nos tira do estado de dormência ou distração, fazendo com que acordemos para a realidade verdadeira. Ou seja, muitas vezes vivemos distraídos, focados apenas nas questões materiais, preciso trabalhar, estudar, a vida é uma só, preciso sair hoje e extravasar. E a dor, então, surge como um chamado para acordar. Ela nos obriga a parar. A olhar para dentro. A nos perguntar: quem sou eu? O que estou fazendo da minha vida? O que preciso mudar?

É interessante que na alegria não temos tempo pra pensar sobre isso. Quando estamos bem esquecemos de tudo. Mas quando estamos mais, doentes, aflitos, aí sim sentimos a necessidade de nos recolhermos e reorganizar nossa vida, aproveitarmos a oportunidade da dor para aprender e entender a importância de nos conectarmos ao nosso Pai, refazer nossa fé e sermos instrumentos da luz.
Para falar um pouco sobre a dor, liberdade, fé, e todas as palavras virtuosas trouxemos uma história bem interessante constante no livro Tambores de Angola, psicografado por Robson Pinheiro através do espírito Ângelo Inácio.

—– História
Era noite. Naquele tempo, não tínhamos as luzes da civilização. O gemido do negro no posto do martírio fazia com que todos temêssemos por nossas vidas. Ninguém estava seguro. Sinhazinha era temida por toda a negrada, e muitas e muitas noites nós passamos ao relento, sem ao menos ter a chance de dormir dentro das senzalas. Era o nosso castigo por sermos negros.

Nas noites tristes das senzalas, ouvia-se o som dos nossos tambores — os tambores de Angola, nossa terra, que talvez nunca mais veríamos. Ah! Como era duro ser negro naqueles dias. Nosso destino era servir. Servir até a morte.

Os tambores tocavam o ritmo cadenciado dos orixás, e nós dançávamos. Dançávamos todos em volta da fogueira improvisada, à luz de tochas ou velas de cera que fazíamos. A comida era pouca, mas, para passar a fome, dançávamos a dança dos orixás. E assim, ao som dos tambores do nosso povo, nos divertíamos, para não morrer de tristeza e sofrimento.

Eu era chamada de feiticeira. Mas eu não era feiticeira, era curandeira. Entendia de ervas, com as quais fazia remédios para o meu povo; além disso, eu era parteira para o povo de Angola. Até que Sinhazinha me tirou do meu povo. Ela não queria que eu usasse meus conhecimentos para curar os negros, somente os brancos; afinal, negro — dizia ela — tinha que trabalhar e trabalhar até morrer. Depois, era só substituir por outro.

Fui jogada num canto, separada dos outros escravos, e todas as noites eu chorava ao saber que meu povo sofria e eu não podia fazer nada para ajudar. De dia, eu descascava coco e moía café no pilão. À noite, eu cantava sozinha, solitária. E ouvia o canto triste do meu povo, de longe. Ouvia o lamento dos negros de Angola pedindo a Oxalá a liberdade, que só depois nós entendemos o que era. E os tambores tocavam seu lamento triste, seu toque cadenciado, enquanto eu respondia do meu cativeiro com rezas. A liberdade, que era cantada por todos do cativeiro, só mais tarde é que nós a compreendemos. A liberdade era de dentro, e não de fora.

Aqueles eram dias difíceis, e nós aprendemos o que era se humilhar, sofrer e servir, até que nosso espírito estivesse acostumado tanto ao sofrimento e a servir sem discutir, sem nada obter em troca, que, a um simples sinal de dor ou qualquer necessidade, nós estávamos ali, prontos para servir, preparados para trabalhar. E nosso Pai nos ensinou, em meio aos toques dos tambores na senzala ou aos chicotes do capitão, que é mais proveitoso servir e sofrer do que ser servido e provocar a infelicidade dos outros.

Um dia, vítima do desespero de Sinhá, eu fui levada à noite para o tronco, enquanto meus irmãos na senzala cantavam. A cada toque mais forte dos tambores, eu recebia uma chibatada, até que, desfalecendo, fui conduzida nos braços de Oxalá para o reino de Aruanda.

Meu corpo, na verdade, estava morto, mas eu estava livre. Em meu espírito não restou nenhum rancor, mas apenas um profundo agradecimento aos meus antigos senhores, por me ensinar, com o suor e o sofrimento, que mais compensa ser bom do que mal; sofrer cumprindo nosso dever do que sorrir na ilusão; trabalhar pelo bem de todos do que servir de tropeço.

Eu era agora liberta, e nenhum chicote, nenhuma senzala poderia me prender, porque agora eu podia ouvir por todo lado o barulho dos tambores de Angola. Em meio às estrelas de Aruanda eu rezava. Rezava agradecida ao meu Pai. E minha história continuou, quando eu retornei. Pedi a meu Pai que me desse oportunidade para voltar ao Brasil, para poder ajudar a Sinhá, pois ela me ensinou muita coisa com o jeito dela nos tratar. E eu voltei.

Agora as coisas pareciam mudadas. Eu não era aquela nega feia e escrava. Era filha de gente grande e bonita, sabia ler e ensinava crianças dos outros. Um dia bateu à minha porta um homem com uma menina muito esquisita, doente, e trazia nela o mal da lepra. Tadinha! Não tinha para onde ir, e o pai, desesperado, não sabia o que fazer.
Adotei a pobre coitada, fui tratando aos poucos e, quando me casei, levei a menina comigo. Cresceu, deu problema, mas eu a amava muito. Até que um dia ela veio a desencarnar em meus braços, de um jeito que fazia dó.

Quando eu retornei para Aruanda — o que vocês chamam de plano espiritual — ela veio me receber com os braços abertos e chorando muito, muito mesmo. Perguntei por que chorava, se nós duas agora estávamos livres do sofrimento da carne. Então, ela, transformando-se à minha frente, assumiu a feição de Sinhazinha! Ela era a minha Sinhá do tempo do cativeiro. E nós duas nos abraçamos e choramos juntas.
Hoje, trabalhamos juntas em benefício daqueles que ainda se encontram escravos.

—- Conclusão
O verdadeiro sentido da dor está em nos ajudar a evoluir, a libertar a alma das amarras da ignorância, do orgulho e do egoísmo. E é essa liberdade interior que nos torna verdadeiramente livres, independente das circunstâncias externas. Que possamos, então, encarar nossas próprias dores como oportunidades de aprendizado e reforma íntima, cultivando a fé e o amor que nos sustentam em todas as provas da vida. Assim, como a Vovó Catarina, que transformou seu sofrimento em luz e serviço, sejamos também instrumentos de paz, caridade e esperança para aqueles que nos cercam.